У підкладці літньої куртки
холодний вітер змішується із теплом мого тіла.
Що я роблю межи стебел вижовклих
цього втомленого сонячного проміння,
чого мої погляди шукають у розмитих слідах літаків,
що я роблю між розаріїв запилених,
між незримих польотів невагомих серпневих бджіл?
Десь насподі внутрішнього дворика
згірклий деревій разом із плямами мастил.
Що я роблю межи спасівських мух, стель і підвіконь
там, де в старому піщаному годиннику
тільки пил?
Місяць у небі ніби позначка вічного статусу онлайн.
Що я роблю межи вибоїн і щоденних зморшок?
плутаючись у напівстертих політичних гаслах на асфальті,
там, де архаїчні човники листя затягує жовтий вир,
там, де далекі індустріальні пейзажі недобудованих висоток
схожі на ювелірну біжутерію порожніх перехресть,
чи тріщини на асфальті коли-небудь стануть
іменами, які ти так любив колись?