Коли я хочу написати про тебе,
мені бракує слів.
Я згадую наше дитинство,
де між спалахами сонця —
люди, зайняті своїми справами,
розквітлі дерева
і вантажівки,
що накручували на свої колеса
не тільки руду куряву передмістя,
а всі легенди дороги,
прямої і голої,
що губилася десь за обрієм.
Якщо колись
ми покладемо наше життя на музику,
це буде музика куряви, цегли й мазуту,
де найбільшою поезією
були ми.